Aunque me digan que es popular
Por los difuntos no he de votar.
Los seis lanceros y el bengalí
Son para el pueblo como caín.
Son siete nombres, son siete muertos
Resucitados por los banqueros,
Siete cabezas, limpias, peinadas
Con las ideas bien afeitadas.
El caballo y atila
Son un mismo animal
Que nos quiere salvar.
Cada voto que arranquen
Es un paso hacia atrás
Contra la libertad.
Gesto y palabra bien aprendida
Soy el estado, la calle es mía,
Yo soy el orden, justicia y centro
Son el ombligo del universo.
Todos sabemos: son responsables
De algún disparo contando el aire,
De alguna fecha bañada en sangre,
De sus humores ingobernables.
Que dé su voto el terrateniente
Que se lo niegue quien sea consciente.
Que sepan todos que nos jugamos
Todo el futuro o el de unos cuantos.
Que no nos vengan con predicciones,
No hablen de guerra ni de traidores.
Mientras jalean, templan cañones
Por si llegaran tiempos mejores.
Que den su voto los usureros
Los que amasaron gloria y dinero
Entre miserias, cárceles y hambre,
Que den su voto los responsables.
Pero ninguno tuyo minero,
Trabajadores del mar, obreros,
Profesionales y comerciantes,
No les entregue tu voto el miedo.
No es su voz la que habla con sonsonete
Que todo esta grabado en plaza de oriente.
Bajo un cielo plomizo de arena y muerte,
Bajo cuarenta siglos de someterse.
Ya retornan los brujos al escenario
Ya les darán las urnas lo que me callo.
Que veamos sus caras a plena luz
Y la marca en la frente del ataúd.
