A veces creo ser un hombre diferente a los que miro
Y mientras más cerca de la hoguera más el frío
Nunca el fino resplandor en las pupilas aparece,
Como en troncos huecos una planta que florece
Me urge rechazar la rutina amante de esta vida,
A la inerte realidad sin loción para una herida
Algunas veces canto con la voz tan desgarrada,
Su ácido es el vidrio de una fe desvencijada
El tiempo es aire con sudores de los seres “más sociales”:
Los míseros espejos sometidos a rituales
Me urge ignorar toda doctrina inconsistente,
El balde colectivo de la fuente donde no quiero tomar
Tengo derechos de andar solo, por parajes donde troncos
Tienen una flor abandonada
Sin ningún amigo que la quiera visitar
A veces creo ser un hombre diferente a los que miro
Y mientras más cerca de la hoguera más el frío
Estamos condenados a parecernos a los nuestros,
Por eso es que tan vivos muchos nos sentimos muertos
Siempre muertos
