Aun quedan historias de amor.
Aqui, en la ciudad, están
vacilantes por la dieta,
y los verás pasar, otra vez,
santos sin iglesia,
los dias pasan sin parar
por esas caras sin edad
y en su cabeza el verso libre
de un sombrero.
A veces un rayo de sol
les presta un poco de calor
la gente no les quiere hablar,
gira por no mirar,
van a explorar una ciudad
llena de ruido y porquería,
donde su santidad
se disfraza de anarquía
tienen su codigo de honor
saben que heroes no son.
Y vienen y van santos de ciudad,
espantapájaros de trapo
quietos como están,
zapatos de almas desatados.
Peregrinos de ciudad.
Si vas, si vas bajo el puente,
alli encuentras a estos santos.
La noche les encontrará
bajo cartones de embalar,
diarios, sueños, fuego y
un lecho duro,
para ellos es un gran hotel,
y a la luz triste de un farol,
la orquesta y ríos de champagne
claveles en el frac,
alguno no despertará,
como una sombre que se va,
y mientras la tribu
toca fuerte su tam-tam
porque es suave y al oido
habla Dios a los mendigos,
nieve, viento y más,
santos de ciudad.
