Não gosto de Bossa Nova
Não vivo em Copacabana
Tampouco no Arpoador
Não ando pelo Aterro
Não sambo em fevereiro
Não rezo pro Redentor
Não vou no Municipal
Não passo por Ipanema
Nem mesmo pelo Leblon
E não tem mar, não tem sol
Nem praia, nem futebol
Que faça mudar meu tom
Eu ouço a gíria das ruas
Miséria finge alegria
Nem sempre o mar é azul
Não sou o garoto da capa
Vivo na laje, na Lapa
De frente pra Zona Sul
Eu ando aí nas esquinas
No pó, na guerra do asfalto
Sou eu quem morre primeiro
Sem lenço, sem despedida
Eu sou uma bala perdida
Em pleno Rio de Janeiro
