El padre guarda bandadas
de letras algo atrasadas
y la madre en la despensa
el brazo incorrupto de Santa Teresa.
El niño hace muecas locas
sobre su libro de Historia.
La niña baila en la cuna
con un pobre de la luna.
Ay, ay, ay.
El padre bosteza en casa
en el trabajo, en la cama.
La madre lee con envidia
el 5º divorcio de la gran artista.
El niño ha dicho "no quiero"
hacer guardia en los luceros
y la niña se pasea
de blanco por la azotea.
Ay, ay, ay
De una lámpara se ha colgado
el padre pluriempleado
Y la madre en la cocina
muere de tanto llanto y harina
El niño está en el retrete
haciendo lo que no debe
Y la niña se ha marchado
con el rey que ha pasado.
Ay, ay, ay.
