Au pays de la médiocrité :
des gens de la grisaille.
Un ballet de bulles au goulot,
autant de notes à cette ethylophonie.
Là où nous sommes les rois
nous assomment air et houle,
alliés pour descendre
même les abonnés
à un Automne permanent.
Monarques de l'attente
dans un humour forcé,
comme des charognards
en manque de vivant.
Par l'album de la pluie
et ce son de vérité,
aimeraient créer l'orage
balayant leurs tourments.
Mais où cuver en paix
sans toit pour s'abriter ?
Où déverser sa vase mentale
sans l'irréalisme des Chants ?
Là où nous sommes les rois
sommes aussi condamnés,
car y gronde la révolte
par litres pétillants.
