Jean-Sébastien
Lenorman Gérard
Il est midi à mon synthé Et 4 h à New York J'repense à ce môme qui m'a laissé Dans les yeux comme un goût salé Funky de la tête jusqu'aux pieds Fou de son look, de ses idées De sa musique apprivoisée Sa mère était vendeuse de frites Son père dealer de rêves Pas de quoi payer l'électricité Ni même les notes du synthé Classique quand on habite Harlem Ca sert à rien, c'est un problème Quand de partout la délinquance vous dit "je t'aime"