Quand une femme entre en prison, on lui fait prendre un bain
dans du désinfectant pendant une demi-heure, on la rince,
elle voit le docteur, on la vaccine, on l'enferme... et elle attend
Elle a ouvert la porte du taxi
Elle se glisse sur la banquette arrière
Elle donne l'adresse d'un hôtel
En dehors de la ville
Elle défait son foulard
Le chauffeur a d'mandé
Si elle connaissait quelqu'un là-bas
"Je ne connais personne" elle a dit
Et puis, le motel, la porte derrière elle
Et puis, elle collerait son nez
À la vitre à attendre
Puis, elle court vers le lit
Décroche le téléphone
Tourne le dos à la fenêtre
Et toi, tu imagines les mots
Forcément des "je t'aime"
Des "je t'aime" forcément
Elle retourne se coller à la vitre
Et puis, elle croise les mains sur elle
Et encore une fois, un déluge
S'abat sur un parking
Au-dessus du motel
Les nuages s'amoncellent
Comme s'ils allaient rester là
Elle regarde fixement dans la pluie
Et d'un petit mouvement d'épaules
Chasse un fantôme
Et puis, elle tire les rideaux
Et déjà la nuit tombe là-bas à l'horizon
Le ciel s'est teinté de rose
Quand une femme sort de prison, elle attend.
Mary Kay Letourneau a fait sept ans dans le centre de détention pour
femmes de l'état de Washington pour détournement de mineur,
viol aggravé et parjure. Aujourd'hui elle est mariée à sa victime et
ils ont deux enfants.
Et toi, tu imagines les mots
Forcément des "je t'aime"
Des "je t'aime" forcément
