Fumadores de vida
En trenes sin estación.
Jugadores suicidas
Que perdieron su amor.
Poetas de mentira
Escribiendo al horror.
Charlatanes al son
De un mismo deshonor.
Gobernantes que alquilan
Lágrimas de arlequín.
Niños amamantados
A golpes de fusil.
Religiones marchitas
En torres de marfil.
Patriotismos que no
Saben de libertad
Y convierten el sol
En soledad.
Hay tanto para borrar,
Ven conmigo a volar
A un lugar donde no estuve.
Hoy, te voy a dibujar,
Con un lápiz de sal,
Una fábrica de nubes.
Desertores de almohadas
Juzgando la pasión.
Fingidores de besos,
Amantes sin colchón.
Altruistas cobrando
Su caché al dolor.
Humoristas sacando
Sonrisas al dolor.
Vagabundos sin sueños
Leyes sin voto ni voz.
Locuras colectivas
Frente al televisor.
Nacimientos sin madres,
Madres sin alumbrar.
Burocracias que no
Se dejan enterrar
Y convierten el sol
En soledad.
