Morte. Sentimentos que nunca queimam fazem sempre uma nova cicatriz.
Seja mais um dizimado pela industria, seja a beleza de hoje e o esquecimento de amanha.
Cultive. Recolha os frutos. Enterre. Plastifique seu sorriso.
Celebram o passado. Mutilam seus sonhos. Para que seu sorriso saia perfeito.
Corações enclausurados através de memórias condicionadas a alimentar o ódio. E ensinar que a dor é uma dádiva para o corpo.
E através dessa troca de pele, sombras ganham vida através de um rosto, onde alguns dizem que o fim se aproxima, onde não há um Deus.
Através dos olhos de um anjo a uma metamorfose, um resíduo umbilical que nos une, tão vulnerável quanto meu corpo, tão vago quanto esse caminho.
Meus olhos, sua visão. Minha boca, sua fala. Meu corpo, sua morte.
