Her er en sang fra vest,
fra denne borgen mellom fjell. ¨
Her herjer pamp og prest,
her skryter stammen av seg selv.
De breker bredt fra hver avis
Hvor narr og næring har sitt paradis,
så selv en ung bergenser kan bli flau av sine fedres ros.
Et fødested er lett å være kry av,
men det er ikke navnet det blir by av!
De river byen ned
og bygger råd- og retterhus.
Gir vi dem lov til det, betaler vi for deres rus?
Med tregevær går barn omkring.
Man skriker: Brann - og slokker ingenting,
og rik og ring bergenser står på stadion
med en flaske øl.
Et fotballag er lett å være kry av,
men de får ingen mål det blir en by av!
Nå glir en skitten strøm
fra kryss til kryss med drønn og ul.
En teknisk maredrøm
av gloret skrap på fire hjul.
Mot Fana rir et premiesvin,
hovmodig i sin dyre dødsmaskin ,
men tung i hodet sovner en bergenser
i en forstadsslum.
En motorvei er lett å være kry av,
men det er ikke biler det blir by av.
Vi livner til hver vår,
når fine folk har årets fest.
Kultur og konge rår,
de vakres verden er vår gjest.
Turister trår sanerte strøk,
hvor enkle hus er spart til fint besøk,
men bak står en bergenser ved en juke-box
på en ice-cream-bar.
Et kunst-palass er lett å være kry av,
men det var ikke Grieg det ble en by av.
I hvert kvartal en bank,
og til hvert annet hus en hai.
De «lærde» driver dank
og går i kamptog første mai.
Et politi med pang og pisk.
Det er et slit å holde sjelen frisk.
Nei, skam for norske nordmenn når de sloss
om hvilken byer best.
Nei, jeg har bare det å være kry av...
at Bergen er et sted det kan bli by av!
