O chem grustite Vy na p'edestale,
Kogda tak veselo vokrug.
U Vashikh nog tsvety my rastaskali,
Akh, izvinite, ehto dlia podrug...
A my slykhali, byli Vy velikij
Liubitel' bab i krepkogo vina.
Tak opisali mir nash mnogolikij,
Chto tashchitsia ogromnaia strana.
Tak opisali mir nash mnogolikij,
Chto tashchitsia ogromnaia strana.
Tsena zhe Vasha - ehtot p'edestal.
S pochten'em smotrit snizu vverkh narod.
Izucheno nachalo, oplakan Vash final,
Vy projdeny na sotni let vpered.
I dazhe golub', chto na Vashej golove
Avtograf svoj ostavil sgoriacha,
Prekrasno znaet tsenu mramornoj stroke,
I tut zhe dal s ispugu strekacha.
A na skamejke riadom molodoj
Lokhmatyj tip tsitiruet kuplet
O tom, chto kukly tak pokhozhi na liudej, kha-kha!
Tut ia podumal: "Mozhet byt' i Vy
Tut ia podumal: "Mozhet byt' i Vy
Pokhozhi na zhivogo cheloveka".
