Lleva un cubo de pintura negra
Va silbando una vieja canción
Dentro del cubo, la brocha,
va bailando con el son.
El despintador de brocha;
nadie lo ha podido ver.
No sabe poner ladrillos
o no lo quiere saber.
Lleva un cubo todo negro
y una brocha negra también.
Anda mucho y pinta poco.
Su cantar camina con él.
Vive en un viejo suburbio
No tiene un amigo fiel.
El trabajo es siempre lejos
Así es mejor y él lo sabe muy bien.
Todo lo que yo les cuento
lo saqué por deducción.
Que yo sepa, nadie ha visto
a un despintador echando el borrón.
Su arte es un arte de muerte.
Pinta cruces a traición.
Tapa por cuatro monedas
lo que otros pintan con sangre y amor.
Lleva un cubo de pintura negra.
Va silbando una negra canción.
Dentro del cubo, la brocha
intenta huir de su negra misión.
Lleva un cubo todo negro
y una brocha, negra también.
Anda mucho, ensucia todo,
su cantar se arrastra con él.
