Tis not a lore of bale nor loathe;
Harmony and aesthesia are its blisses;
Ne'er ere hath it exist'd so sonorously -
Jostl'd away the pale drape
That us had been o'erhung -
Tempt'd thy shutters to open
And thus quench'd the hearth;
Thou giv'st to misery all thou hast: the cold -
With weal embrac'd the sprounting landscape
Like a star of heaven in the broad daylight -
This joy subdueth until it again waneth,
Save the drooping winter of stalwart.
Lost...
Lost...
Tis não uma tradição da bala nem detestam;
Harmonia e estesia são seus blisses;
Antes nunca o tem exist'd tão sonoramente -
Jostl'd longe a cortina pálida
Que nos tinha sido o'erhung -
Tempt'd teus persianas para abrir
E assim quench'd da lareira;
Tu giv'st à miséria todos tu: o frio -
Com weal embrac'd a paisagem sprounting
Como uma estrela do céu em plena luz do dia -
Isto sujeita o gozo até que novamente waneth,
Salve o inverno caídas de robusto.
Lost ...
Lost ...
