Al cinismo più bieco e posato
Tipo quello da cantautorato
Esser stronzi è dono di pochi
Farlo apposta è roba da idioti
A chi è andato a vivere a londra
A berlino, a parigi, a milano o bologna
Ma le paure non han fissa dimora
Le vostre svolte son sogni di gloria
A chi critica, valuta, elogia
Figli di troppo di madre noiosa
L'arte è pensiero che esce dal corpo
Né più né meno come lo sterco
Alle donne, agli uomini ai froci
Vi amo, vi adoro e ricopro di baci
Corpi ignudi sgraziati o armoniosi
Perdenti per sempre perfetti per oggi
A voi che vi piace di farvi fregare
Dai nati vincenti, dal navigatore
Dalla macchina nuova e dal suo fetore
Dalla prova finale dall'uomo che muore
Ao cinismo mais sinistro e estabelecido
Tipo aquele de um compositor
Ser idiota é um dom de poucos
Fazer de propósito é coisa de idiotas
A quem vai morar em Londres
Berlim, Paris, Milão e Bolonha
Mas os medos não tem morada fixa
As realizaçõs são sonhos de gloria
Para os críticos, valida, elogia
Filhos de uma mãe muito chata
A arte é pensada saindo do corpo
Mais menos como o esterco
Para as mulheres, aos homens, para fags
Eu te amo, eu te adoro e vou cobri-lo de beijos
Corpos nus sem graça ou harmoniosos
Perdedores para sempre perfeitos para hoje
Para você que gosta de ser enganado
Dos vencedores nascidos, do navegador
Do carro novo e seu fedor
Do teste final pelo homem que morre
