Era um golpe de vista sem poder deixar pista em sua exatidão
Era um golpe de sorte, entre a vida e a morte um til de oscilação
Era um golpe de mestre, uma prece assentada em sua mão
Era um golpe de gênio, seu labor, seu engenho, pousados num fio de alta-tensão
Era agosto ou setembro, não sei, não me lembro, fosse noite ou dia um só motor
Toda a sua rotina era na vaselina, era seca igual rufo de tambor
Era agosto ou setembro, era o seu instrumento, era o tempo, era uma coisa só
Era o seu instrumento tratado a ungüento, à espera de desatar o nó
[Na virada do temporal!]
Um homem tem muitas caras, um homem tem muitos sonhos
Um homem tem muitos brios e apenas um coração.
Um homem tem mil amarras, um homem tem mil demônios
Um homem pensa palavras e diz pensamentos vãos
Um homem quer mas não sabe; tem a chave mas não abre
Um homem vê mil caminhos cruzados numa grande inconclusão
Um homem não é uma sombra, um homem não é faz-de-conta
Um homem não é mais um homem vagando em meio à multidão
Sua palavra desponta, seu pensamento se inflama!
Ele agora é um homem, agora é um homem levando no peito uma multidão
Ele agora é um homem, agora é um homem levando no peito uma multidão
[Na virada do temporal!]
Uma manhã de dezembro, estaria chovendo, o tempo já não tinha marcação
Em sua lâmina fria corriam-lhe os dias, cada instante era pura prontidão
O lugar era incerto, uns dizem um deserto, outros dizem em plena multidão
Sua retina vidrada, o vazio e o nada ocupavam seu campo de visão
E cruzou-lhe o caminho aquele que em sonho existia num instante e em outro já não
Foi naquele momento - agora bem me lembro! - seu instrumento era ele, e ele era sua mão
Era um tempo sem parte, era cedo e era tarde, e o destino era um ponto sem então
Do que sei dou notícia, alguns dirão que minto, eis uma luz o cegou com seu clarão!
[Na virada do temporal!]
E foi com um espinho na carne, e com muita tinta no sangue
Assistiu sua infâmia mudada numa missão
E aquele, de seu perseguido - (pior não tivera sido!) -
Tornara-se agora, com muito mais lealdade, um seu perseguidor
Ungir o seu instrumento, fora sua única tarefa
- e a todo que houver perseguido, duvido que também não o perseguirão -
Sua única tarefa, feita com tal zelo e arte
Foi mister lhe pôr à parte, entre os que à eternidade se obrigarão
Um homem tem muitas artes
Perseguir é sua sina
Ele é seu instrumento
E o silêncio é palavra de salvação
