Armas brancas, paixões brandas,
Cor e gesto são controversos
Rubra ira, guerra fria
Pairam sobre nós ressentidas
Coisas cruas, incolores
Que ela abraça, caça,habita
E costura em nós um dano ou valor
Carne é viva nas feridas
A pulsar sobre as batidas
Veias, vias crescem fortes
Sobre as ruas sem saída
Nós em ilhas isolados
Desatados por sentidos submersos, ostensivos
Que ancoram as armas desses mesmos velhos nós
Diplomatas têm por fardas línguas bélicas mas exatas
No costume infiltrada, real arma branca:
A palavra.
