Comes the golden Light of the Dogday afternoon...
waiting for the sacred Hour when he comes to my Room.
He brings me Flowers beautiful, he's been doing that for Years,
and photographic Memories, Trophies of his... Victories...
... Vouchers of Conquests, boldly flagged, streaming high... on Mass of
Battle-ships,
sailing on the troubled Seas, Waters of dull Aquaintances,
spread out on the Blackness here of this shroud-like tablecloth crocheted...-
glossy Evidance of Lust, of all the handsome Men he had.
Like an Assassin's Game of Cards,
unshuffled Oracle of Love,
of one Nightstands, half hearted Loss,
stolen Kisses, past Jerk-offs.
Liassons that went nowhere,
fleeting Moments, without Hope or Care,
all laid out now before me here
between Dessert Plates & cups of Tea.
I feel for him
as I feel for no other Man,
but Sadness is the only Thing
that he and I will ever share...
Each Polaroid, it bears a young,
but slightly out-of-focus Face,
white Teeth exposed in Flashlight-smiles,
well-defined Bodies, strong & tanned...
Names & Numbers, Cyphers traced
like Promises upon each Frame,
according to the features shown;
sadly, all poses look the same.
I hardly speak, I rarely do,
my role is just to sit & listen
to the Tales he unfolds, offers to me,
his palest "Hunt of Agony"...
...the sexless priest,
the joyless Clown,
who never judges, only frowns,
Sipping tea & offering Chocolate Cake,
for it does concole the Heart that lies in Ache.
The fading portraits on my walls,
dead people I have never met,
unlike his photos, Trophies all,
decount to Lovers, Men he had...
I feel for him
as I feel for no other Man,
but Sadness is the only Thing
that he and I will ever share...
Vem a dourada luz da tarde canícula...
Esperando pela hora sagrada quando ele vem até o meu quarto.
Ele me traz belas flores, ele vem fazendo isso há anos,
E memórias fotográficas, Troféus de suas... Vitórias...
Documentos de conquistas, ousadamente marcados, em tempo real... no Monte de
Navios de Guerra,
Navegando em mares agitados, Águas de vagos Conhecidos,
Propaga-se sobre a escuridão aqui de sua mortalha mais ou menos toalha de mesa de crochê...-
Lustrosa Evidência de Luxúria, de todos os Homens que ele tinha.
Como um Assassino de Cartões de Jogos,
Oráculo do Amor desembaralhado,
De um criado-mudo, derrota meio aquecida,
Beijos roubados, Punhetas passadas.
Vínculos que não foram a lugar nenhum,
Momentos transitórios, sem Esperança ou Preocupação,
Antes de tudo o que eu desembolsei aqui agora
Entre Pratos de Sobremesas & xícaras de Chá.
Eu sinto por ele
Como eu sinto por nenhum outro homem,
Mas a tristeza é a única coisa
Que ele e eu sempre compartilharemos...
Cada Polaróide traz um jovem,
Mas um Rosto levemente fora de foco,
Dentes brancos expostos no Holofote de sorrisos,
Corpos bem definidos, fortes & bronzeados...
Nomes & Números, Criptogramas rastreados
Como Promessas com cada Porta-retrato,
De acordo com as características mostradas;
Tristemente, todas as poses a mesma aparência.
Eu quase não falo, raramente o faço,
Meu papel é unicamente sentar & ouvir
Às Histórias que ele desdobra, oferece para mim,
Sua pálida "Caçada de Agonia"...
... o sacerdote assexuado,
O Palhaço triste,
Que nunca julga, apenas franze a testa,
Bebericando chá & oferecendo Bolo de Chocolate,
Para consolar o Coração que está em Dor.
Os retratos desbotados em minhas paredes,
Pessoas mortas que eu nunca conheci,
Ao contrário das fotos dele, Troféus,
Desconto para os Amantes, Homens que ele tinha...
Sinto por ele
Como eu sinto por nenhum outro Homem,
Mas a Tristeza é a única Coisa
Que ele e eu sempre compartilharemos...
