Noites de luar no morro da maianga Anda no ar uma canção de roda Banana Podre não tem fortuna Fruta Tá, fruta Tá Entra aqui, sai ali Fruta Tá, fruta Tá Moças namorando nos quintais de madeira Velhas falando conversas antigas Sentada na esteira, homens embebedando-se nas tabernas E os emigrados das ilhas Os emigrados das ilhas, com o sal do mar nos cabelos Os emigrados das ilhas, que falam de bruxedos e sereias E tocam violão e puxam facas nas brigas Oh, ingenuidade das histórias infantis Oh namoro de moças sem cuidado Oh historias de velhas Proletários esquecendo-se nas tascas Emigrantes que puxam facas nas brigas E os sons do violão Os cânticos da missão Os homens, os homens As tragedias dos homens Os homens, os homens As tragedias dos homens