Morte é uma prensa
Não adianta crença
E por mais que se vença
Não se vai ganhar
Tempo é uma pressa
Que não interessa
Que modo se meça
Não vai terminar
Morte é cortante
Passa de repente
Corta a gente rente
Sem mesmo avisar
Tempo é fogueira
Queima a vida inteira
Deixa só poeira
Pro vento soprar
Morte é uma sina
Que nos desatina
E não tem vacina
Que possa sanar
Tempo não cessa
Passa, assanha, estressa
E não tem nem essa
De querer parar
Morte é o final
Mas acho normal
Fulano de tal
Crer continuar
Tempo é este agora
Ou a qualquer hora
Deus, nossa senhora
Onde isso vai dar?
Morte é o limite
Do tempo de um homem durar
Tempo é o caminho
Da morte chegar
Morte é uma prensa
Tempo é uma pressa
A gente vai nessa
Até se acabar!
