A memória é uma ilha de edição
Mas não é só ela não
Ninguém viu nosso primeiro beijo no portão de casa
E menti porque eu nunca morei em casa não
Mas é mais bonito que dizer que foi na portaria do meu prédio
E que eu tava embriagada
Minha mão tava suada
E tudo que eu pensava é que o porteiro nos vigiava
Mas não tem foto, nem poema publicado
Ninguém curte, ninguém sabe o nosso lado
Quem se importa com o que acontece de fato?
Ninguém leu aquela carta que te encheu de lágrimas
Só eu vi, mas decidi ficar calada
Você subindo a rua do parque com a sacola de discos do Chico Buarque
Só o povo lá de casa teve que ouvir "Valsinha" e eu com cara de apaixonada
Mas não tem foto nem poema publicado
Ninguém curte, ninguém sabe o nosso lado
Quem se importa com o que acontece de fato?
Se cabe na palma da mão o acesso à ilha de edição
A verdade não vale de nada
De um espelho falso eu me tornei escrava
