The great truth is there isn't one
And it only gets worse since that conclusion
The irony of being an extension to nothing
And the force of inertia is now a vital factor
And there is despair underneath each and every action
Each and every attempt to pierce the armour of numbness
Burning bridges becomes a habit to support
And the front line expands like there's no tomorrow
I envy the maggots
Their stuff at least sticks together
Better than laudations of misinformed seers
And those are lengthy annals of shame that we work with
It's like dumping dead meat at the brink of styx
With a barge that we made of what was left of yggdrasil
After veterans of spiritual revolts were done with their armchairs
And I don't even remember which brink is which
The odour of sanctity is just refined stench of existence
Shining pearl of augeas' crown pales in comparison
And there is despair underneath each and every action
Each and every attempt to pierce the armour of numbness
Burning bridges becomes a habit to support
And the front line expands like there's no tomorrow
The grotesque eagles of misfortune, well fed on thanatos, sit still
It's the dignity of scavengers at the ever growing garbage dump of life
There is something about the rigid posture of a proper, authentic blind
As if extended arms reached to pass his blindness onto others
A grande verdade é que não há uma
E só fica pior com essa conclusão
A ironia de ser uma extensão para o nada
E a força de inércia é agora um fator vital
E há desespero debaixo de toda e qualquer ação
Cada e toda tentativa de perfurar a blindagem de dormência
Queimar pontes torna-se um hábito para suportar
E a linha de frente expande como se não houvesse amanhã
Eu invejo as larvas
Suas substâncias, pelo menos, juntas
Melhor do que louvores de videntes mal informadas
E esses são os longos anais da vergonha com os quais trabalhamos
É como despejar carne morta à beira do Styx
Com uma barcaça que fizemos do que foi deixado de Yggdrasil
Depois de veteranos de revoltas espirituais feitas em suas poltronas
E eu nem me lembro qual borda é qual
O odor de santidade é apenas o refinado cheiro de existência
Brilhante pérola da coroa augea empalidece em comparação
E há desespero debaixo de toda e qualquer ação
Cada e toda tentativa de perfurar a blindagem de dormência
Queimar pontes torna-se um hábito para suportar
E a linha de frente expande como se não houvesse amanhã
As águias grotescas do infortúnio, bem alimentadas com Tânato, permanecem sentadas
Essa é a dignidade dos catadores no lixo cada vez maior da vida
Há algo sobre a postura rígida de um fausto, cego autêntico
Como se os braços estendidos chegasse a passar sua cegueira para os outros
