Tiene hombres que no crecen
Tiene amargas experiencias
Tiene voces que enmudecen
A la voz de la conciencia
Tiene guerras abortadas
Al primer grito de auxilio
Tiene Santo de la Espada
Que se muere en exilio
Tiene manos desgarradas
En sus males de raíz
Mi país
Tiene fuerzas que se ahogan
En sus fuentes de recursos
Tiene bocas que deforman
Los consejos y discursos
Tiene al norte, al sur, al este
Las Provincias soberanas
Y aunque lágrimas nos cueste
Unas pierde y otras gana
Su pobre azul celeste
Tantas veces está gris
Mi país
Tiene el aire por frontera
Por abrigo la ciudad
Y tiene una cordillera
Para no caerse al mar
Tiene el hombre que lo espera
Y lo quiere de verdad
Tiene el bosque centenario
Y el ardiente pajonal
Imponentes adversarios
En su lucha vegetal
Tiene cerros solitarios
Que parecen respirar
Y si alguna vez pudiera
Volver a empezar de nuevo
Que sea en esta misma tierra
Y bajo este mismo cielo
Con su afán, su desconsuelo
Y su abierta cicatriz
Mi país, mi país
