Contam histórias pelos muros da metrópole
Caótica, luxuriosa, desigual, imprópria
Cartão postal da alma e memória
A cidade em minha pele me cobre como tatuagens e vestes
Bem na minha cara precipitam sensações
Sentados na calçada, esperando o pôr do Sol
Me faz pensar nos testes que aparecem
Despertam arrepios na pele e muita febre
Próximo do medo há o êxito
Saber jogar, manter-se ileso é árduo, mas eu tento
Manter-se a par de tudo é desesperador
Vale mais fechar os olhos ou pôr a alma a prêmio?
Todos sofrem depressões
Acordam com um ônibus atropelando os sonhos
De baixo do travesseiro
Uma oração a caneta e um desejo
Que amanhã tudo seja diferente!
Meus manos portam pistolas e traficam drogas
Outros compram casas e ações na bolsa
Clamam por chances, mais instâncias na corte
Todos temos em comum: Não ter medo da morte
Estou a fechar a diamba com a guita em belo acorde
Um salve para os manos de Angola, Palhoça, Fazenda
O momento é agora
O bounce plantado aqui vai dar flor lá fora
Quanto mais eu rezo, menos eu espero
Penso que sou louco (é vero)
Porra!
Deleito na blunt a maconha
Suporto a pressão na montanha
No espelho dos meus olhos (da cor castanha)
Há o reflexo de uma erupção vulcânica
Seiva que arromba a pressão momentânea
Substância!
Ao contrário dos vermes que só excretam arrogâncias
