Punta Arenas ya,
va quedando atrás
y la cerrazón,
cubre más y más,
el blanco camino que el ovejero
lleva en su vida,
vida, que el viento azota
sin compasión,
detrás de un piño que a veces
muere de frío,
detrás de las esperanzas
que nunca son.
De lejos se siente el grito
del ovejero,
el viento lo va alejando
como un recuerdo
y arreando ese piño eterno
va en su caballo,
cuidando a las más pequeñas
su perro va.
Con botas, sombrero y poncho,
va el ovejero,
estampa que se recorta
en el gris del tiempo
y mientras se va alejando
se oye un ladrido,
Puntas Arenas ya,
va quedando atrás.
Con botas, sombrero y poncho,
va el ovejero,
estampa que se recorta
en el gris del tiempo
y mientras se va alejando
se oye un ladrido,
Puntas Arenas ya,
quedó muy atrás.
