La nuit. La pluie. Un ciel blafard que déchiquette
De flèches et de tours à jour la silhouette
D'une ville gothique éteinte au lointain gris.
La plaine. Un gibet plein de pendus rabougris
Secoués par le bec avide des corneilles
Et dansant dans l'air noir des gigues nonpareilles,
Tandis que leurs pieds sont la pâture des loups.
Quelques buissons d'épine épars, et quelques houx
Dressant l'horreur de leur feuillage à droite, à gauche,
Sur le fuligineux fouillis d'un fond d'ébauche.
Et puis, autour de trois livides prisonniers
Qui vont pieds nus, un gros de hauts pertuisaniers
En marche, et leurs fers droits, comme des fers de herse,
Luisent à contresens des lances de l'averse.
A noite. A chuva. Um pálido céu que se despedaça
As flechas e ao virar do dia a silhueta
De uma cidade gótica acende as estrelas cinza
A planície. Uma forca repleta de enforcados atrofiados
Chacoalhados pelo ávido beijo dos corvos
E dançantes ao ar negro de cânticos ímpares,
Enquanto seus pés são comida para os lobos
Algumas moitas de espinhos esparsas, e alguns azevinhos
Erguem o horror de suas folhagens à direita, à esquerda,
Sobre a maravilhosa desordem de um fundo esboço
E então, ao redor de três lívidos prisioneiros
Os quais têm os pés nus, (?)
Em marcha, e seus grilhões direitos, como os ferros de um portão levadiço
Luzem em contradição às lanças da tempestade
