Pressa

Vento soprando conversa ligeira
Desce, segue, arrota, sopra, segue a ladeira mas
Não vai onde o Sol se esconde

Eu tento encontrar a maneira
De ter em todos os que há de todos em todos mas
Não fica nem levanta poeira

Dentro do que há em mim
Dentro do que há em nós

Coisas da alma besteiras
Dentro do que há em nós
Do resto de nós
Luzes áureas que se acendem
Corpos nus que se apagam mas deitam sós