The streets are streamlets
A sound of little waters, on the roof, against the wall
And all we hear and feel and know and see
Is this cold winter day
And in this sad winter journey
There’s a sense of loneliness
And the ghost of a cliché
Hanging over my quill
And it’s staring at me
Trying to convince me
I’m not good enough
Not good enough
Greetings to all who dream!
To us, poor poets
More or less mad, more or less foolish
As ruas são córregos
Um som de pequenas águas, no teto, contra a parede
E tudo que ouvimos e sentimos e sabemos e vemos
É esse dia frio de inverno
E nesta triste jornada invernal
Há um sentimento de solidão
E o fantasma de um clichê
Pairando sobre minha pena
E ele está me encarando
Tentando me convencer
De que não sou bom o suficiente
Não o suficiente
Saudações a todos os que sonham!
A nós, pobres poetas
Meio loucos, meio bobos
