Eles estão voltando Voltando quietos Sem fazer alarde Sem banda de música Sem fogos no ar Chega os sofridos Trazendo suas magoas Guardadas no bolso Trazendo suas dores Marcadas no rosto Procuram seus pares Seus poucos amigos Nas ruas, nos bares Nos antigos lugares Procuram seus mortos As velhas imagens As vezes as vozes Ouvidas no exílio Procuram passado O tempo perdido Procuram a alma roubada A seus corpos