Il est six heures ici et midi à New York Dans une rue de Manhattan, j'ai fait la manche Et c'est un nègre bleu qui m'a ouvert les yeux Ce nègre, je l'entends encor Comme un doux remorqueur dans le port Il était tout salé Comme à Paris où j'étais sur la scène À m'époumoner de rien, de tout J'ai du nègre par là, sous la peau qui se tend Comme une ombre du Sud Et c'est un nègre jaune qui m'a ouvert la lampe Une bonne lampée de ce vernis horaire Et qui n'en finit plus de se chercher Dans une rue de Manhattan, j'ai joui ce matin Et Paris me lançait des mouchoirs de satin Pour m'essorer Quand je trique à Paris, je la monte à New York Le sperme des poètes, ça devrait se ficher dans des ampoules À la préfectance de la Madame Et l'on ne perdrait rien qu'en connaissance de cause Il est cinq heures ici Et vingt-deux heures dans le Caucase Tu cases, tu cases Et puis tu causes Je suis malade comme un chien de Moscou Qui ne serait pas socialiste La Madame m'a questionné Elle avait la dégaine de ce flic de Milan qu'on a assassiné Il est cinq heures ici et cinq heures à Milan Il est la Mort ici et la Mort à Milan La Joconde est rentrée dans le poing de Vinci Les phonos lisent Armstrong dans le texte à Paris Je connais une femme qui se dit Sumérienne Elle me ronge dans le texte et je lui rends toute sa monnaie Je me traduis sans me trahir Et tout est tout mouillé De ma détresse passagère Passagère... Les phonos me liront dans le slang à New York S'ils ne me lisent pas Qu'est-ce que ça peut me foutre !