Há um grito mudo e atroz O mundo inteiro brada A jornada não para A bússola está quebrada A sede mortal é de sempre Sete mares não matam A vida é feita para nós Mas os nós não se desatam Essa busca incessante por algo Um alguém atrás da porta O que é antes da alma ser viva Que vem depois que a alma está morta Faz alguns escolherem o cinza Mas outros a luz da pintura Fato, todos nascem, todos morrem Todos na mesma moldura Sim, Deus é pai quando plantamos o trigo Ou quando lutamos pelos pães Porém nos esquecemos de procurá-los Nos colos fartos de nossas mães Voltem, voltem ainda há tempo crianças Venham para casa Chega de briga Acordem Esse mundo de vocês já vai parir Use apenas mais uma barriga