Uma rainha
Uma santa
A dona do mundo é tão estranha
Depressiva, compulsiva, e ninguém consegue entender
As dores de cabeça são sinônimos de talento impulsivo e conseqüente
Não bebe, nem se droga, quer se manter consciente
Mesmo que pra isso tenha que enfrentar a si mesmo e seus anti depressivos
No papel, escreve sobre sua vida
Nada muito profundo, apenas gritos esquisitos
Escuridão tão roubada quanto sua alegria subsistente
Você ainda chore por ela?
Ela já matou o próprio amor dentro de si mesma
Seus sentimentos não existem mais e a sanidade cancela
De dentro a cicatriz
Mais ela finge ser feliz
Não da pra explicar
Ela não consegue controlar
A sua alma esta tão ferida que a sua pele ferve e você não consegue respirar
E ela só tenta arranjar esperanças em si própria
Mais nem seu espírito acredita na sua capacidade de cura sufocante
Se sente tão sozinha que às vezes pensa ser transparente
Você ainda chore por ela?
Ela já matou o próprio amor dentro de si mesma
Seus sentimentos não existem mais e a sanidade cancela
De dentro a cicatriz
Mais ela finge ser feliz
E a felicidade onde esta?
Será que existe, ou é só mais um sentimento inexistente?
Ela só quer chorar em paz no canto do seu quarto vazio
Sem que ninguém a incomode
Ela só quer ficar só
Mais será que pode?
A maior vitima de seus sentimentos invisíveis
Você ainda chore por ela?
Ela já matou o próprio amor dentro de si mesma
Seus sentimentos não existem mais e a sanidade cancela
De dentro a cicatriz
Mais ela finge ser feliz
E ela finge ser feliz
E ela finge...
Uma rainha
Uma santa
A dona do mundo é tão estranha
Depressiva, compulsiva, e ninguém consegue entender...
