Fané, fini, foutu

Quand les "je t'aime" se chrysanthèment, 
Quand ils tombent de notre coeur
Comme des feuilles de poème, 
C'est que l'amour, que l'amour se meurt

Et c'est l'automne des promesses
Déjà un avant au revoir, 
Il pleut des rires de tristesse
Mais il n'y a plus qu'un jeu d'espoir

Alors on fait semblant de croire
Que c'est pas la fin de l'histoire
Mais si l'on rit de ça tout haut, 
On se répète tout bas ces mots