Um quarto de hotel, igual a todos A hora sem metáfora, a sesta Que tios desagrega e perde A frescura Da água elementai na garganta A névoa tenuamente luminosa Orcunda os cegos, noite e dia O endereço de quem por acaso morreu A dispersão do sonho e dos sonhos A nossos pés um vago Reno ou Ródano Um mal-estar que já se foi Essas coisas Demasiado inconspícuas para o verso