Incognito,
Vos flics maintenant sont dev'nus des cerveaux
Ni grands, ni gros,
Ils ont laissé leurs vélos, leurs chevaux,
En torpédo,
De vrai casses-cous à trente-cinq au chrono
M'sieur Clémenceau,
C'est plus réglo, c'est la mort du boulot
Pendant c'temps-là dans vos salons
Pour voir des horreurs qui n'vaudront
Sûrement pas un radis,
C'est moi qui vous l'dis,
Monsieur Picasso,
Il y a des dames aux diams gros
Comme des pruneaux.
Fous du boulot,
24 heures sur 24, frais et dispos
De vrais robots,
Toujours à l'affût, jamais au repos
De face, de dos,
D'profil, ils ont nos bobines en photo
M'sieur Clémenceau,
Pensez à nos femmes et à nos marmots !
Pendant c'temps-là dans les romans
Certains nous racontent comment
Faire un casse tranquillement
Pour tuer le temps,
J'voudrais les y voir
A notre place pour n'pas en prendre
Pour vingt ans.
