Loibere risen von den boimen hin
zu tal des stan blot ir este.
Blomen sich wisen daz se sint
vurtorben al,
schoene was ir gleste.
Sus twinget de rife maniger hande
wurzel sal,
des bin ich gar sere betrubet.
Nu ich zu grife:
sint der winder ist so kal,
des wirt nuwe vroide geubet.
Helfet mir schallen hundert tusent
vroiden mer,
wen des meien blute kan bringen.
Rosen de vallen an minr vrowen
roter ler, da von wil ich singen.
Twingt mich de kulde, al ir wurzel
smackes ger
de sint an ir libe gestrowet.
Wurbe ich ir hulde, son bedrocht
ich vroiden mer,
sus de minningliche mich vrowet.
