Nas colinas do desconsolo onde as portas se encontram fechadas
Onde, dizem, se escondem os mouros, moram homens de cara tapada
Morrem homens, não sabem por que, há quem diga que a culpa é da asma
Mas as cordas que usam nos pés não impedem os ratos, na estrada
E os perdidos do vale esmeralda, onde as vidas se arrastam no chão
Onde os gestos se espalham e baldam, vão vivendo com a cara nas mãos
Há quem diga que o vento é ruim, morrem homens que são honoráveis
Mas as cordas que usam nos pés, não impedem os ratos, na estrada
Larga as tuas lágrimas: Vê bem, eu não moro lá! Eu não moro lá!
