Puñaladas de espera, apenas si queda una luz. El tiempo es confuso y parece que siempre fue ayer. Puñaladas de espera, el ocaso ya llega. O será que amanece. Tal vez todo es inútil y tarde. Y por eso los amantes se van. Casi nadie acepta la espera, ni la oscilación pasajera. Solamente hay urgencia y una euforia tan mal entendida. Y por eso los amantes se van.